Les lettres de mon Flicard.

Pour lire et commenter mon dernier texte ("Il est frais"), il vous faudra aller chez Serge. Serge qui est le signataire ici-même du texte qui suit ("Ah, madame !"), je ne sais pas si je me fais bien comprendre.

Serge est un collègue, qui m'a envoyé le texte que vous pouvez lire ici. En échange, je lui ai envoyé un texte qu'il publie sur son site. C'est bon, j'ai tout bien expliqué ?

Donc vous allez commenter son texte ici tandis que pour les commentaires à propos du mien, il faut aller chez lui, parce que si vous commentez chez moi le texte que j'ai laissé chez lui et vice-versa, on ne va plus rien comprendre alors que, déjà aujourd'hui, je ne suis plus sûr moi-même d'avoir tout compris à cette initiative que j'ai pourtant initiée.

En gros, allez là-bas, chez Serge, pour me lire, et savourez Serge ici-même.

Ah, madame !

Vous ne connaissez pas mon nom, ne l'avez jamais su, et je ne me souviens plus du vôtre. Et pourtant ce nom, j'aurais eu tout loisir de le noter ce jour où, mutine et prompte à votre volant, vous aviez sous mes yeux copieusement grillé ce feu rouge, avec détermination et élégance, et que je vous avais donc, en tout bien tout honneur, sifflée. Mais j'écris tout de même cette lettre à vous virtuellement adressée, en escomptant vraiment que vous vous reconnaîtrez.

Vous êtes sortie de votre petite auto, toute de cotonnade crème en longue robe vêtue, jeune femme brune aux cheveux interminables et le câlin sourire en coin, pour m'adresser la parole de cet air vaguement dédaigneux de mannequin que les trop belles affichent, d'une voix un peu rauque, un peu trop lente, totalement irrésistible.

Notre échange, madame, infirma heureusement la première impression : vous n'étiez pas inabordable et, qui sait... Tout dans votre attitude, du port de tête à la gestuelle impeccables, disait la splendide brune accoutumée à briser voluptueusement les défenses naturelles du mâle en trois-pièces de directeur de marketing, gris croisé d'attaché de direction ou tenue bleu-flicard de bord de route, quelqu'uniforme, donc, qu'il portât. Ce fut un échange doux, satiné dirais-je, en tout cas pendant une jolie minute, jusqu'à ce que vous assimiliez que décidément, non, je ne me laisserais en rien fléchir.

Vous m'avez alors, en pétulant baroud d'honneur, adressé sur ce ton tellement femme -  ce ton que vous maniiez si bellement depuis le prologue de cette indéniable parade - une courte tirade aux limites ultimes de l'honnêteté et de la langueur qui résonne encore, ineffable nostalgie, en mon souvenir à peine teinté de regret :

- Mais enfin monsieur, admettons, admettons seulement…. Si vous n'étiez pas en service, nous nous entendrions certainement, non ? Vous m'auriez même demandé mon numéro, je me trompe ?

Ah la belle, la sournoise, la merveilleuse attaque, qui ne disait rien et qui promettait – mais promettait seulement - ce que je voulais entendre ; le bel appât, madame, que cette admirable formule rodée de petite et capiteuse trentenaire, stylée jusques au bout de vos doigts fins, cette quasi invite qui a suspendu un instant la bête amende, celle que je vous délivrai dans mon plus grand silence.

Vous êtes rentrée, madame, dans votre petite voiture en claquant la porte de toute la force de votre déception, et cela fit un bruit énorme. Non tant pour les points de permis que vous alliez à coup sûr perdre, mais plutôt je pense pour cet admirable exercice qui n'avait, contrairement à votre accoutumée, pas fait craquer le grand benêt dont vous aviez suavement monté en langoureuse émulsion les instincts prédateurs. Car oui, madame, pour ne rien vous celer, dans votre infernal charme j'étais tout près, vraiment, de me laisser perdre. Mais si dans les rets d'autres beautés je me tords aujourd'hui volontiers encore, apprenez que je ne succombe aux pièges du beau sexe que si le charme est partagé, et non quand fallacieusement la belle tente de me circonvenir.

Autrement dit tu méritais ta prune, grognasse, et tu l'as prise dans ta gueule.

Madame,

Je n’ai pas le moindre souvenir de votre nom. Vous ne devez pas avoir la plus petite idée du mien. Nous nous sommes pourtant rencontrés. Une fois. Un jour historique. Un jour de peur. Un jour surréaliste. Un jour où le monde a tremblé. Le 11 septembre 2001.

Les faits sont connus de tous. De vous comme de moi comme de tous ceux qui liront cette lettre. Et ce n’est pas sur eux que je veux revenir. Mais sur vous, sur moi, sur tous les autres, sur cette journée que j’ai le souvenir d’avoir vécu comme dans un autre monde.

Ce jour là, bien sûr, je travaillais, comme tout bon chat noir qui se respecte. J’étais d’après midi. Je suis arrivé au commissariat, comme d’habitude, un peu vaseux, pas complètement réveillé. Pas encore prêt à travailler. J’ai toujours quelques minutes de flottement qui généralement s’évacuent dans les vestiaires, lorsque je change de peau.

L’ancien qui tenait le standard nous en avait parlé avant que nous n’allions nous changer. Il avait entendu la nouvelle à la radio.

Ce collègue était très gentil. Mais il en avait trop vu, trop vécu ou trop subi pour ce qu’il pouvait supporter et il était devenu assez particulier de caractère. J’avais appris à le connaître. A savoir ce que je pouvais attendre et ne pas attendre de lui tout en essayant de rester le plus respectueux possible.

Certains ne l’aimaient pas mais nous le trouvions tous gentil. C’était ainsi. Il avait tendance à souvent répéter la même chose et nous avions tendance à ne plus l’écouter.

Je n’ai donc pas prêté attention à ses dires. Jusqu’à ce que je vois les images. Ces images qui ont fait le tour du monde. Il y avait une télévision à l’accueil que nous pouvions voir à travers les vitres du bureau du Chef de Poste.

Stupeur. Incompréhension. Nous en avons discuté entre nous. Bien sûr, comme la majorité de mes concitoyens, ce que j’ai pu dire ou entendre à ce moment là relevait de la conversation de comptoir. Nous ne savions rien, comme tout le monde mais nous en parlions tout de même. Nous sommes partis en patrouille, nous parlions toujours. Nous sommes revenus à plusieurs reprises, nous parlions toujours. C’était comme si en parler suffisamment longtemps pouvait nous permettre d’expliquer.

A chacun de nos passages au commissariat, nous assommions la collège Chef de Poste de questions : c’est elle qui avait la télévision. Elle finit par nous faire comprendre que tous ceux qu’elle croisait lui faisaient subir le même sort et que si nous pouvions le lui épargner, nous, ses collègues de brigade, elle en aurait été heureuse.

Au niveau Police Secours, cette journée fut l’une des plus calmes de ma carrière. Pas un seul appel. Et de notre côté, nous ne cherchions pas particulièrement à nous mettre quelque chose sous la dent.

Les gens semblaient ailleurs. Ils regardaient le ciel sans savoir ce qu’ils cherchaient. Stupidité ou inconscience, pas une fois la peur ne m’a effleuré. Pas une fois je n’ai pensé à la tour Montparnasse, pas vraiment proche, pas vraiment loin. Je n’y ai pas pensé et de toute façon je ne pouvais rien changer.

Quand nous n’en avons plus pu de parler,  nous nous sommes posés dans un coin, pour un contrôle routier. Juste comme ça, pour nous occuper. C’est comme ça que nous nous sommes rencontrés madame, je vous ai contrôlée.

Vous étiez au volant d’une Twingo rouge si je me souviens bien. La quarantaine bien mise, pomponnée, avec de magnifiques cheveux très noirs. Vous m’avez regardé, ailleurs. Après quelques secondes, vous m’avez souri, l’air de dire : « C’est pour quoi ? »

Je vous ai demandé vos papiers, vous avez mis un peu de temps à les trouver. Je les ai regardé machinalement, sans vraiment les lire. J’ai fait le tour de votre voiture, machinalement toujours et je me suis surpris à regarder en l’air, alors qu’aucun immeuble ne m’entourait*.

Je vous ai rendu vos papiers, vous ai dit que vous pouviez y aller. Et vous avez mis la marche arrière au lieu de la première. Vous m’avez regardé à nouveau. M’avez souri. Ailleurs.

Vous avez mis la marche arrière quatre fois de suite. Vous n’étiez pas saoule. Vous étiez juste ailleurs. Je vous ai dit d’attendre. De prendre votre temps pour retrouver vos esprits.

Vous avez fini par retrouver la première. Vous êtes partie. J’ai arrêté de contrôler. Un de mes collègues est venu me voir, juste après. Livide.

Il m’a expliqué qu’il venait de contrôler un homme, au téléphone et au volant. Deux activités incompatibles pour nous. Il l’a fait garer et lorsqu’il est arrivé à sa hauteur, il s’est aperçu qu’il était en pleurs. Avant d’avoir pu annoncer le motif du contrôle, l’homme lui a dit :

« Je viens d’apprendre que ma fille est vivante, vous pouvez me faire tout ce que vous voulez, je m’en fiche complètement. »

Mon collègue n’a même pas regardé ses papiers. Il l’a fait patienter, le temps que ses yeux s’assèchent. Le temps qu’il puisse y voir quelque chose.

Nous avons regardé passer les voitures un petit moment puis nous sommes repartis. Nous avons attendu que la journée se termine. Nous n’avions pas le cœur d’en faire plus et nul ne nous l’a reproché.

Bien à vous Madame, où que vous soyez, quoique vous fassiez.

Cher HommeDesChamps,

Je me souviens parfaitement de votre nom et peut-être vous souvenez vous du mien. Vous avez été mon dernier professeur de français. J’étais alors en classe de première, dite scientifique, et j’étais une superbe feignasse, il faut le reconnaître.

Si aujourd’hui je pouvais avoir la chance de suivre à nouveau vos cours, j’en tirerais un plaisir infini. Cependant, à l’époque, je m’en contrefichais et allais même, dans votre dos, jusqu’à clamer haut et fort que je ne comprenais pas leur utilité. Je l’ai déjà dit : on est jeunes, on est cons mais qu’est-ce qu’on est jeunes !

Vous ne m’avez jamais fait la moindre remarque car, quoique profondément rebuté, je suis toujours resté très discipliné et, malgré tout, attentif. Même au comble de l’ennui, il m’était impensable de perturber votre cour, ni aucun autre d’ailleurs. Donc, pour m’occuper, j’écoutais et je prenais des notes.

Il va de soi, paresseux comme je l’étais, que j’avais des notes lamentables. Trois types d’épreuves allaient nous être proposées au BAC. Une seule d’entre elles m’inspirait vaguement et me permettait périodiquement d’effleurer la moyenne. Les deux autres, que vous nous imposiez avec la même régularité, me permettaient de flirter avec les gouffres les plus abyssaux du contrôle continu scolaire.

A l’approche de l’examen, stress aidant, j’ai appris par cœur ou presque les notes prises en cour. Me planter à un examen trop dur pour moi : soit. Mais me présenter les mains dans les poches sans m’être préparé : hors de question.

Le résultat, peut-être vous en souvenez vous, fût un miracle. A l’épreuve écrite, j'ai choisi le sujet qui me convenait le mieux. Sans faire d’étincelles, je m’en suis tiré honorablement. A l’épreuve orale, je me suis appuyé sur vos notes et j’ai eu la chance de tomber sur un texte que j’appréciais (Sonnez, sonnez toujours, clairons de la pensée de Victor Hugo). Je régurgitai aussi fidèlement que possible le savoir dont je m’étais gavé récemment. Apparemment, je m’en tirai brillement et récoltai un seize inespéré.

Je vous ai croisé au lycée, l’année suivante et vous m’avez dit quelque chose que je n’ai jamais oublié. « J’ai appris que vous aviez eu un bon résultat à l’oral. Vous aviez des difficultés avec moi mais vous vous en êtes bien sorti. Je suis content pour vous. » Vous m’auriez dit « Tu as eu de la chance, tu n’as rien fait toute l’année et tu n’as travaillé que pour l’examen. » je ne vous aurais pas contredit car c’était la stricte vérité. Cependant non, avec beaucoup de modestie, vous avez insinué que votre méthode d’enseignement ne m’était peut-être pas adaptée.

Vous n’imaginez pas ce que ces phrases ont été pour moi. Vous n’imaginez pas ce qu’est, pour un petit crétin de quinze ou seize ans, de voir un homme capable de se remettre en cause après une à deux décennies d’enseignement. Vous m’avez appris plus en trente secondes qu’en un an. Vous m’avez appris qu’il n’y a pas de certitude. Qu’on n’arrive jamais à la perfection professionnelle. Qu’on ne peut s’en approcher qu’au prix d’une constante remise en question. Vous m’avez montré comment réagi un homme digne de ce nom lorsqu’il aspire à devenir un bon professionnel. Et pour cela je dois vous remercier.

Cependant, vous devez vous douter que je ne vous adresse pas cette lettre uniquement pour raconter ma petite vie insignifiante. Je vous écris car nous nous sommes reparlé il y a quelques temps mais nous ne pouvez pas le savoir. C’était un soir où un rallye automobile se courrait dans la ville où vous habitez et où je travaille. Vous m’avez téléphoné ce soir là sans savoir que c’était moi.

Une voiture de course, c’est joli, ça va vite mais c’est très bruyant. Je conçois tout à fait qu’au bout de plusieurs heures de compétition les riverains en soient excédés. Vous m’avez donc téléphoné pour me demander, en substance, de mettre fin à l’épreuve et de rétablir la tranquillité publique.

Cependant vous ne l’avez pas fait en ces termes. Devant mon constat d’impuissance à accéder à votre requête et bien que vous soyez resté d’une politesse exemplaire, vous m’avez tenu un discours digne du dernier des abrutis. Plein de clichés et de non-sens policiers.

Vous vous étiez présenté au début de notre entretient. Je me suis alors dit qu’après avoir répondu à votre question, que je ne connais pas encore, j’allais m’identifier également et vous donner de mes nouvelles. Peut-être même vous expliquer ce que j’ai raconté précédemment. Vous avez raccroché sans m’en donner l’occasion et notre conversation m’en avait ôté l’envie.

Je sais l’homme que vous êtes et j’éprouve toujours le plus profond respect pour vous. J’ose présumer que vos propos n’étaient que le reflet de votre exaspération. Et c’est là que je voulais en venir. Si un personnage tel que vous peut tenir ce langage lorsqu’il s’adresse à la Police et parce qu’il s’adresse à la Police, je vous laisse imaginer ce que des gens qui n’ont pas vos qualités peuvent nous dire. Cela en est même presque systématique et je pense que je  ne suis pas loin de parler de conditionnement.

Non pas un conditionnement volontaire ou imposé par une quelconque puissance étatique malveillante. Je parle d’un conditionnement de fait, s’étalant sur des années de pratique. Je pense fortement que ce processus est un des facteurs qui fait de nous, policiers, des gens au caractère bien particulier. A la tournure d’esprit et aux réactions parfois inhabituelles. Imaginez comment vous seriez si une grande proportion des gens à qui vous avez affaire se comportaient comme des crétins. Et surtout, imaginez la difficulté que vous auriez, aussi bien lors du service qu’en dehors, à différencier un véritable abruti pure souche d’un monsieur tout le monde excédé par les circonstances.

Bien souvent il m’arrive de réagir à certains propos ou à certaines situations et de me dire à posteriori que c’est ce conditionnement qui parle. A mon sens c’est l’une des plus grandes difficultés qu’il nous faut affronter.

Bien à vous, cher HommeDesChamps, je dois vous remercier une nouvelle fois de m'avoir fait comprendre ça. J’espère que vous en avez inspiré d’autres.

Sensei : (japonais) Professeur.

Chère Madame, cher Monsieur,

Je ne connais pas votre nom, vous ne connaissez pas le mien. Nous ne nous sommes jamais rencontrés. Cependant vous n’êtes pas un personnage imaginaire comme il m’arrive d’en inventer. Vous étiez magistrat, ou magistrate, je n’en sais rien et je n’en ai cure. Vous étiez, et vous êtes probablement toujours, l’Etat, la réponse de l’Etat.

Lorsque je suis arrivé au commissariat de Loin-Là-Bas, tout jeune flicard, juste sorti de l’école, j’ai eu affaire à un malfrat. Car celui-là n’était pas un jeune désoeuvré, un rejeté ou un égaré. Non. C’était un voyou, une pourriture, un déchet. Il était en Garde à Vue (encore) pour des faits particulièrement graves.

-         Cette fois, il va aller au ballon, disait-on dans les couloirs.

Différentes procédures pour stupéfiants, vols, recels, violences et j’en passe, lui avaient valu un joli bagage de dix huit mois de sursis.

-         Cette fois, il va aller au ballon.

Je le surveillais parce qu’au cours d’un règlement de compte entre bandes, il avait fendu le crâne d’un de ses opposants avec une manivelle de cric. Sa victime, qui n’avait de victime que le nom tant son palmarès était impressionnant, était à ce moment là à l’hôpital, dans le coma.

-         Cette fois, il va aller au ballon.

Confronté au frère du blessé, il lui a sauté dessus et lui a brisé le nez sous les yeux de l’O.P.J.

-         Cette fois, il va aller au ballon.

Jugé en comparution immédiate, vous l’avez laissé ressortir libre du tribunal avec vingt quatre mois de sursis.

-         Cette fois non plus, il n’est pas allé au ballon.

Vous me direz peut-être que la justice n’est pas un capharnaüm. Qu’on n’y fait pas n’importe quoi. Qu’il y faut y appliquer la loi. Qu’on y a, comme dans la police, les mains liées. Et c’est probablement vrai… Dans une certaine mesure.

Car, voyez-vous, je ne suis qu’un humble Gardien de la Paix. Une brute décérébrée pour certains. Ce qui, dans une certaine mesure également, est vrai. Mais permettez moi de vous raconter une autre anecdote.

Il y avait, dans le ressort géographique du commissariat de Près-De-Chez-Moi, une femme. Une loque, un autre déchet d’une autre nature, dont la vie avait probablement été une tragédie. Elle avait plusieurs enfants qui lui avaient été retirés par décision de justice. Ce qui était probablement la meilleure chose qui puisse leur arriver.

Cette femme remuait ciel et terre pour récupérer sa progéniture. Elle allait crier scandale, tantôt au commissariat, tantôt à la préfecture et tantôt au tribunal. De guerre lasse, une substitue décida de la recevoir pour lui expliquer que ses enfants ne lui seraient pas rendus. Au cours de l’entretient, cette femme s’est levée et a giflé la magistrate. Elle est repartie du tribunal dans un fourgon de police pour passer quinze jours en prison.

-         Cette fois, elle est allée au ballon.

Vous m’expliquerez que ces deux cas particuliers n’ont rien à voir entre eux. Ce qui est vrai. Qu’ils ne se sont pas passés dans le ressort du même parquet. Ce qui est vrai. Et que, non, en France, il n’y a pas deux poids et deux mesures… Ce qui est bien imité.

Bien à vous, Madame, Monsieur, je vous souhaite d’avoir un jour la possibilité et les moyens de pouvoir faire votre travail dans les meilleures conditions.

Cher Brigadier.

Je me souviens parfaitement de votre nom, peut être vous souvenez vous encore du mien. Nous nous sommes rencontrés il y a un petit moment maintenant à l’Ecole Nationale de Police de Loin-de-chez-moi où j’ai fait mes classes de Policier Auxiliaire.

Vous m’avez appris pas mal de choses Brigadier, il y a longtemps, et je m’en souviens comme si c’était avant-hier (ça commence à se défraîchir). Vous nous répétiez sans cesse « c’est la routine qui tue le couple et c’est la routine qui tue le policier ».

Vous nous avez également appris la légitime défense. Mon Dieu que ça semblait compliqué dans votre bouche. Vous nous parliez d’atteinte injustifiée, réelle et actuelle à laquelle on répliquait par une riposte simultanée, proportionnelle et nécessaire. Ce n’était ni plus ni moins que la définition légale de la légitime défense telle qu’elle est décrite dans le Code Pénal. Vous êtes ensuite revenu sur chacun de ces mots pour nous les expliquer comme vous le pouviez. Vous avez fait comme on vous disait de faire. Dans l’ensemble nous avons compris ce que vous vouliez nous transmettre et c’est le principal. Je me permets cependant de vous adresser cette petite lettre pour vous expliquer une autre façon de faire comprendre la légitime défense que j’ai apprise bien plus tard.

Elle se présente sous la forme d’un petit conte.

Il existait dans le Japon médial un guerrier sans pareil. Un duelliste hors pair qui jamais n’avait été vaincu. Lorsqu’il vit la fin de son existence poindre à l’horizon il décida de transmettre son savoir et de prendre sous son aile cinq disciples.

Tous étaient de formidables combattants, forts, rapides et intelligents. L’un d’eux cependant surclassait les autres en tout point si ce n’est en agressivité. A la mort de leur maître, ils fondèrent chacun une école, en accord avec leurs styles respectifs.

Le plus doué des cinq enseignait la voie de la non violence. Encourageait ses élèves à ne jamais accepter un duel et à ne jamais se battre. Lorsqu’on venait le défier, il refusait toujours. Il allait même jusqu’à baiser les pieds de ses adversaires pour éviter le combat.

Ses condisciples jugeaient cette attitude indigne des enseignements qu’ils avaient reçus. Une nuit, pour préserver la mémoire de leur maître, ils s’introduisirent dans l’école du cinquième pour l’assassiner.

Il les tua tous les quatre.

Cette histoire est racontée dans certains dojo afin que les enfants puissent toucher du doigt la notion de légitime défense. Je la trouve plus attrayante et plus parlante que celle du Code Pénal.

Bien à vous, cher Brigadier, quoique vous fassiez maintenant.